登楼香的余韵已经淡到几乎无法察觉，但张艺知道它还在。那缕无形的丝线牵引着他，从第二层的中走出，踏入通往第三层的楼梯。
楼梯比前两层更窄，更陡，两侧的墙壁不再是木板，而全是竹节。
张艺走上台阶。
面前是一扇竹门——用整根毛竹劈开、打磨、拼接而成，竹节清晰可见，竹纹如水波流转。
门没有锁，没有把手，只有一根细细的麻绳从门缝里垂下来。
他握住麻绳，轻轻一拉。
竹门无声地向两侧滑开。
门后让张艺的脚步顿了一下。
不是因为他看到了什么惊人的景象，恰恰相反，是因为这间屋子太平常了，平常到与整座玉壶楼的氛围格格不入。
这是一间书房。
不大，约莫两丈见方，四面墙壁都是书架，从地面直通天花板，密密麻麻塞满了书。
不是那种装饰用的、崭新的、从未被翻阅过的书——这些书的书脊都褪色了，有的甚至磨损得看不出原来的颜色，书页泛黄卷边，有的还用麻绳重新装订过，打着一看就是手工的粗陋绳结。
房间里没有烛台，没有油灯，但光线充足。张艺抬头看了一眼——天花板是透明的琉璃瓦，月光从上方倾泻而下，将整间屋子照得亮如白昼。
一张宽大的书案横在房间中央，案上铺着一张宣纸，纸面微微泛黄，边角压着两只青铜镇纸，形制古拙，没有纹饰。
案角摞着几本书，书页间夹着密密麻麻的批注纸条，纸条从书页边缘探出来，像某种白色的苔藓。
但张艺的目光没有落在这些上面。
他看向书案后面。
一个女人坐在轮椅上。
她穿着一件灰蓝色的道袍，宽大，没有任何纹饰，领口扣得严严实实，连脖子都不露。
头发挽了一个简单的髻，用一根木簪别住，没有耳环，没有项链，浑身上下没有任何装饰。
她的脸很白，五官不算惊艳，但极清秀——眉是远山眉，眼是丹凤眼，鼻梁高挺，唇形饱满但颜色很淡，像一朵被霜打过的菊花。
她的轮椅也是竹制的，宽大，低矮，扶手被磨得光滑发亮，显然用了很多年。
她坐在轮椅里，腰背挺得笔直，脊背与椅背之间没有一丝缝隙，像一棵从轮椅上生长出来的竹。
她的腿上盖着一条薄毯，灰色的，粗布，边角磨起了毛。
薄毯盖住了她的下半身，但从毯子的轮廓能看出，她的腿很细，细得不像一个成年女人该有的粗细，像是长期没有使用过的、萎缩了的、被遗忘的肢体。
她的膝上摊着一本书。
书翻开到某一页，她的手指按在书页上，指尖微微泛红，指甲修剪得很整齐，没有涂蔻丹，是一种健康的、透着血色的粉。
那根手指在书页上轻轻滑动，从左到右，从右到左，像是在阅读，又像是在抚摸什么看不见的东西。
张艺站在门口，没有动。
他不知道自己为什么没有动——不是因为这间屋子有什么危险，而是因为这个女人身上有一种奇异的气场，让人不敢贸然靠近。
不是威严，不是冷漠，是一种更复杂的、更幽深的东西，像一潭深水，看不出深浅，也看不出喜怒，但你知道，如果你贸然踏入，可能会被淹没。
“进来。”她开口了。
声音很轻，很柔，但很清晰，像石子投入深潭，涟漪不大，但能传到很远的地方。
张艺迈步走进去。
竹门在他身后无声合拢。
他走到书案前面，与她隔着那张宽大的案几相对。月光从头顶的琉璃瓦倾泻下来，照在案上那张宣纸上，也照在她的脸上。
“坐。”她指了指书案对面的蒲团。
蒲团是草编的，旧了，边缘有些散开，但坐上去很稳。
张艺在蒲团上坐下，与她面对面。
两个人之间隔着那张书案，案上的宣纸在月光下白得发亮。
“我们见过吗”？张艺问。
“不认识。”她摇了摇头，手指还在书页上轻轻滑动，“但我知到。对出六副下联，从三百六十五支签里找到六位楼主名字的人，肯定不会是凡人，在玉壶楼的历史上，你是第一个。”
“你这关呢？”张艺问，“是书。”
她抬起头，第一次正视他的眼睛。
张艺发现她的眼睛很特别，她的目光在他脸上停留了很长时间，长到有些不礼貌，但张艺没有移开视线，也没有催促。
“你带来了什么？”她忽然问。
张艺愣了一下。“带来了什么？”
“对。”她的手指从书页上移开，双手交叠放在膝上，我这关是书，你带来了什么天下奇书？”
张艺沉默了片刻。
他想了想自己身上有什么东西能与“书”这个主题产生关联。
圆珠糖？
香水？
枪？
手雷？
都不是。
他想了想自己在蓝星读过的那些书——经史子集、诗词歌赋、——似乎都不适合在这个场合拿出来。
但有一本书，也许可以。
他从袖中——其实是从储物空间里——取出一样东西，放在书案上。
那是一本书。
不是苍澜界的线装书，而是一本蓝星的现代印刷品。
封面是仿古，深蓝色的封面上烫着金色的书名——《心经》。
书不厚，但纸张极好，光滑厚重，翻起来沙沙作响。
这是他在蓝星买的，在机场书店随手拿的，本来想在路上翻翻，但一直没来得及看。
后来随手放进了储物空间里，跟那些药品、武器、食品混在一起，不知道哪一天会用到。
此刻，他觉得也许就是今天。
女人的目光落在那本书上。
她的瞳孔微微放大了——不是因为惊讶，而是因为好奇。
她伸手拿起那本书，动作很轻，像捧着一件易碎的珍宝。
她的手指抚过封面，她翻开封面的那一刻，手指微微顿了一下——她没见过这种装订方式，不是线装，不是蝴蝶装，而是某种她从未见过的、书脊处用胶粘合的方式。
她翻开第一页。
她看着那些字——简体字，横排，从左到右。
她的眉头微微皱了一下。
“顾朝的文字在他过来后就发现竟然跟蓝星的一样。”此刻这女人她已经翻到第二页，第三页，第四页。
她的手指越来越快，她读到“色不异空，空不异色，色即是空，空即是色”时，手停了下来。
她的手指按在这一行字上，指尖微微发抖。
“这是……”她的声音有些发飘，“这是哪一位大德的著作？顾朝的佛经……我读过。没有这样的句子。”
“一位叫玄奘的法师翻译的。”张艺说，“从梵文译成汉文。他生活的年代，距离现在很久远了。他的译本，叫《般若波罗蜜多心经》。你手里拿的，是他的译本的一个……孤本。”这世界不会有第二本。
“玄奘。”她把这两个字含在嘴里念了一遍，“《般若波罗蜜多心经》……般若……波罗蜜多……”她的声音越来越轻，越来越轻，最后几乎听不见。
她闭上眼睛。
她的嘴唇在微微翕动，无声地念着什么。张艺没有打扰她，就坐在蒲团上，看着她，等着她。
过了很久，她睁开眼睛。
她的眼眶红了。
是那种被什么东西击中了灵魂之后、无法控制的生理反应。她深吸一口气，将那份汹涌的情绪压下去，然后抬起头，看着张艺。
“这本书，”她的声音很稳，但张艺听得出来，那稳是刻意维持的，底下压着的东西随时会翻涌上来，“你愿意借给我读几天吗？”
“送给你。”张艺说。
女人的呼吸停滞了一拍。
“送给我？”她重复了一遍，像是不敢相信自己的耳朵。
“送给你。”张艺说，“我已经读过了。这本书在你手里，比在我手里更有意义。”
女人看着他，看了很久。她的眼神变了——不再是那种审慎的、像是某种坚硬的东西被什么东西融化了的、露出底下柔软内里的光。
“你……”她的声音有些发涩，“你叫什么名字？”
“张艺。”
“张艺。”她把这两个字也含在嘴里念了一遍，像在品一颗糖的滋味，“我叫孟惠茹。禁阁第三楼楼主。”
“孟姑娘。”张艺拱了拱手。
孟惠茹的嘴角微微翘了一下。那个弧度很小，小到几乎看不出来，但张艺看见了。那是他进屋以来，她第一次露出类似笑的表情。
“你还没有过关。”她说，将《心经》小心翼翼地放在书案一角，重新恢复了端庄的、审视的姿态，“你送了我一本书，我很喜欢。但这不代表你的‘书’关就过了。”
“我知道。”张艺说，“规矩是什么？”
孟惠茹的手伸到薄毯下面，从轮椅的一侧取出一样东西，放在书案上。
是一本空白的手札。
纸质粗糙，她将手札翻开，露出里面的空白页。然后她从案角的笔架上取下一支笔，蘸了墨，递给他。
“写。”她说。
“写什么？”
她想了想。“对书的理解 对才学的理解 ，对这天下人的理解。写你觉得对的任何东西。张艺接过笔，思考许久，最后在空白页上写了一排字。
天生我才必有用。
孟惠茹看着那个字，瞳孔猛地一缩。
她的手指从薄毯上滑下来，按在轮椅的扶手上，指节泛白。
她的呼吸变得急促起来，胸口剧烈起伏，那件宽大的道袍底下，有什么东西在剧烈地晃动——那是她的乳房，巨大的、顿实的、像两个装满牛乳的皮囊般的乳房。
她的哺乳衣已经湿了。
乳汁从乳尖渗出来，浸透了里衣，浸透了道袍，在灰蓝色的布料上洇出两小片深色的水渍。
那水渍在迅速扩大，从铜钱大小变成巴掌大小，从巴掌大小变成碗口大小，最后两片水渍连在一起，在她胸口汇成一大片湿痕。
乳汁还在渗。
一滴一滴地，从布料纤维的缝隙中渗透出来，在月光下闪着白色的、温润的光。
空气里弥漫开一股甜腻的、温热的、让人本能地感到安心的气味——那是乳汁的气味，是母性的气味，是生命本源的气味。
孟惠茹没有遮。她只是低着头，看着宣纸上排字。
“为……为什么写这个？”她的声音在发抖。
张艺没有回答。他只是看着她。
过了很久，孟惠茹抬起头。她的眼眶红红的，鼻尖也红红的，嘴唇上有一道被自己咬出来的白印子。
“你想知道我的事吗？”她问。
“想。”张艺说。
“等你登顶就知道了……”
孟惠茹的眼泪终于掉了下来。
我这关你过了，上去吧。
张艺起身，走向第四层。